Al final tantas vueltas para descubrir que todo es mentira. Que te estaban haciendo perder el tiempo y que nada lo que estabas haciendo servía ya para nada.
Como el alumno al que la profesora le envía mil folios para que coloree y le dice que eso es lo que va a darte el punto para aprobar.
Y mientras el alumnos se pasa días, semanas, meses y más meses frustrado y agotado intentando no pisar las líneas, buscando colores que no se repitan, sacando punta a los lápices de colores, gastando en gomas y pinturas, la profesora se va de compras. A la modista, al centro depilatorio, al gimnasio, cambia su casa, tontea con el jefe de estudios, politiquea, consulta a una bruja, habla con otros profesores. Ni siquiera se toma un minuto para corregir los dibujos. Le molesta recibir correos electrónicos. Los dibujos le parecen todos malos.
La humillación infinita de que jueguen con tu tiempo. De que meses de tu vida sean canjeados por un minuto de la vida de otra persona.
Es sobrecogedor lo cruel que es el desamor.
El que no sabe de amores (Llorona)
No sabe lo que es martirio
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