sábado, 29 de octubre de 2005

Aclaraciones de César G. Miranda a "La verdadera historia de la caída del césar"

He recibido un correo de César García Miranda en el que me pide que por favor rectifique algunas de las informaciones que aparecen en el mencionado artículo.
Lo publico íntegro para aclarar cualquier tipo de malas interpretaciones que puedan surgir de la lectura de aquel.

"Apreciado LaGrand.

He sido avisado por terceras personas de la publicación en el Rincón de un artículo que narra la historia de mi salida de Los Débiles.
Sólo querría decir que quizás por una mala interpretación de los hechos has contado algunas cosas que no son del todo ciertas y que me gustaría dejar bien claras porque he encontrado inexactitudes y exageraciones importantes que pueden llevar a error y producir malos entendidos de carácter grave:

- En primer lugar quiero aclarar que mi pérdida de conciencia se produjo al recibir el puñetazo y no después como torticeramente se cuenta en tu relato.

- En segundo lugar, y no por ellos menos importante, en la tarta el texto que se puede leer no era "OS QUIERO DÉBILES" sino simplemente "LOS DÉBILES".

Espero que sea corregido el artículo en el plazo de tiempo más breve posible para que no quede dañada en modo alguno mi credibilidad, tan maltrecha -por otra parte- después de que se me relacionase con ese niño del colegio de Los Dominicos, del que puedo jurar que ni conocí jamás ni aparentaba la edad que realmente me dijo que tenía.

Sin más recibe un saludo cordial."


viernes, 28 de octubre de 2005

Nuevas reflexiones sobre Los Débiles

Es muy difícil explicarle a los demás lo que significa estar en un grupo pequeño y desconocido.
Cuesta hacer entender que cada banda que se mantiene unida a pesar del tiempo y de los cambios es un raro milagro.
A veces no es sencillo distinguir lo sublime de lo ridículo. Ni es fácil enviar cartas en las que sólo escribes el remite.
Nadie puede comprender la sensación de que, cada vez que por fin tienes un nuevo disco del grupo en tus manos, nunca sabes si será el disco de presentación o el de despedida.
O que es imposible mirar lo que haces con un mínimo de perspectiva.

Aunque en el fondo me alegra ser uno de los que saben lo que significa estar en un grupo pequeño y desconocido.


jueves, 27 de octubre de 2005

La verdadera historia de la caída del césar

Carlos picó en la puerta de César.

El día anterior ambos habían acordado quedar en casa de César para hablar de su futuro en Los Débiles.

César abrió la puerta con una sonrisa y abrazó a Carlos, pero éste respondió con frialdad.
César enseguida le ofreció algo a su invitado mientras le ponía el último disco que había comprado y con el que estaba entusiasmado.
Carlos rehusó tomar nada y apenas prestó atención a la música que sonaba.

Antes de que César comenzase una conversación, Carlos le espetó:
- Vamos al grano, tengo prisa.
- Sí, sí –contestó César asustado-.
- He estado pensando en el futuro de Los Débiles…
- (César le interrumpió) Sí tío, yo también he estado currando mucho. ¿Te acuerdas de “Carbón”? He estado retocándola. He hecho evoluciones en ella. Ahora estoy en la versión Carbón 14. Además he estado gestionando un montón de conciertos y he trabajado en los arreglos de todas las canciones de Toli, desde Vergüenza Ajena hasta hoy, pasando por Los Comanches. Por cierto tío, vaya curro que me llevó Aquella Primavera Gris. Pero ha quedado inmejorable… De Hazle Caso a Carolina, no puedo decir lo mismo.

Antes de que pudiese seguir hablando Carlos le cortó.

- César, he estado pensando que es mejor que nos busquemos otro guitarrista.

César se quedó pálido. Al principio pensó que se trataba de una broma, pero al ver el gesto serio de Carlos se dio cuenta de que lo estaba echando del grupo.

- P…p…pero ¿por qué? (Acertó a preguntar César con un nudo en la garganta).
- Tío, no se puede faltar a los ensayos.
- Pero si sólo he faltado a un ensayo…
- Querrás decir AL ENSAYO.
- Tío, operaban a mi padre…
- Joder, César, ni que tú fueses el puto cirujano.
- Pero la médula espinal que le pusieron tenía que salir de alguien…
- Venga César, vete a tomar pol culo. ¡Qué no habrá médulas espinales en un hospital!
- Pero sólo puede ser donante un pariente.
- ¿Y tu madre? ¿No lleva viviendo como una reina desde que se casó mientras tu padre se freía los huevos limpiando barras de cadmio en la central?
- Carlos, me refiero a parientes sanguíneos.
- Y tus abuelos ¿no tienen sangre en las venas, coño?
- Sabes que mis abuelos murieron antes de que mi padre los conociese…
- No me toques las narices. ¿Y tus hermanos?
- ¿No sabes que no tengo hermanos?
- Ah, es verdad, por los huevos de tu padre y los rayos gamma de los cojones. Pero, espera, ¿no tenías una hermana que era una guarra?
- No, esa es la hermana de Luis. Deberías acordarte de las juergas que te pegaste con ella.
- No cambies de tema joder ¡faltaste al ensayo!
- Carlos, pero si fue un ensayo sin importancia y además convocado cinco minutos antes porque Toli y tú os encontrasteis en la calle.
- ¡¡¡¿Llamas un ensayo sin importancia a decidir si jubilamos o no la manta?!!!
- No, no quería decir eso.
- ¡Pero lo has dicho!
- Lo siento…

Durante unos segundos permanecieron callados. Carlos porque estaba ciego de ira y César porque se sentía avergonzado. Se juró a sí mismo no volver a faltar a un ensayo.

Lentamente César se arrodilló delante de Carlos, miró al suelo y con un hilo de voz temblorosa dijo “perdonadme”.
Lo único que pudo ver fue una sombra que se dirigió a su estómago. Carlos hundió su puño entre sus costillas y en ese momento César perdió la respiración.

Antes de irse Carlos, César sintió un escupitajo en su espalda. Después oyó un portazo y se desmayó.


Cuando César recobró el conocimiento se dirigió arrastrándose a la nevera a tomar algo que le calmase el intenso dolor que aún sentía.
Al abrir la puerta, lo primero que vio, en la bandeja inferior fue una tarta que había preparado durante toda la mañana, en la que se podía leer: “OS QUIERO DÉBILES”.

viernes, 21 de octubre de 2005

Incógnito

Es maravilloso encontrarse con famosos de incógnito en un cercanías Oviedo-Gijón.
Lo que más me gusta de ellos es la sencillez con la que van por la vida. Sin divismos. Como uno más, mientras conocen nuestro país.
Mochila, bocata, bono-tren y su talento.


Dave Grohl (Foo Fighters y ex-Nirvana) con un poco de tinte en el pelo, echando un pigacín ferroviario.

domingo, 16 de octubre de 2005

Nuevo disco de José Ignacio


Mientras Saturno devora a sus hijos Lapido escribe otra canción
que habla de flores y alambre de espino, de olvidos y de superstición.
EN OTRO TIEMPO EN OTRO LUGAR

sábado, 15 de octubre de 2005

Comparaciones (II)

Junior es al hip-hop lo que Melendi a la rumba.
Iguana Tango es al rock lo que Vanilla Ice fue al rap.

Otra duda de LaGrand

Después de 25 años de carrera, ¿no se cansan los de Metallica de tener que estar todo el rato en actitud agresiva?

Guerras musicales

Si hubiese una guerra entre beatlemaníacos y stonianos yo sería soldado.

Si estallase una guerra entre rockers y mods yo sería pacificador.

Si se decretase una guerra entre punkis y heavys yo sería espectador indignado.

Si se produjese una guerra entre indies y seguidores de Mecano yo sería fabricante de armas.

miércoles, 12 de octubre de 2005

martes, 11 de octubre de 2005

Duda de LaGrand

¿Por qué -independientemente de la hora que sea- el funcionario que te debería atender, acaba de salir a tomarse un café?

domingo, 9 de octubre de 2005

La altura del Everest

Me da igual lo que digan.
Para mí el Everest siempre medirá 8.848 metros, el Aneto 3.404 y Tachenko 2,20.

Bang-Bang / Los Débiles

Los Débiles son un grupo ovetense. Aparecieron a finales de los 90 y creo que aún siguen en activo.
Son un grupo completamente desconocido incluso para la gente de su propia ciudad.
Han sacado dos o tres discos -entre los dos primeros no suman ni las canciones suficientes para hacer un disco- o sea que podríamos decir que tienen 24 canciones publicadas-.
Las letras de las canciones son un poco indescifrables. Si no fuesen tan tristes y deprimentes quizás le iría mejor.

De su álbum homónimo (Los Débiles) - Bang-Bang:


Huímos juntos de aquella jaula.
Nuestro destino ya no era aquel.

Haber, chavales. El destino -si os molestais en buscar la definición- es UNO.
Así que no puede ir cambiando con el tiempo. Pero claro, si quitas el "ya" como que no te da la métrica...


Un cielo limpio sobre tu cara
y aquella escoria bajo tus pies.

Mmm... cielo limpio: el campo.
Escoria bajo los pies: un cochitril.
Tenemos a un par de cerdos que se fugan de la granja.
(Tema raro para una canción... el precio de la originalidad).


Morir matando es nuestra vida.
Nos lo han marcado a fuego en la piel.

Joder ¡dos cerdos kamikazes!
¡Y tatuados!
Lo nunca visto.


Súbete pronto
ya no hay salida.

Están encerrados y uno se monta encima del otro para escapar por un ventanuco del matadero. (O sea que fueron atrapados -o se trata de un flash forward-).
Pero eso implicaría que hay una salida... quizá, ante la muerte inminente decidan darse un momentazo... puede que sean un gorrino y una gorrina (aunque esto es secundario).


La sangre hierve cuando te apuntan
y si no haces fuego puedes arder.

El cerdo tiene o una pistola o un mechero.
Evidentemente, si el cerdo no dispara ahora que le apuntan con el martillo para sacrificarlo, va arder (en una parrilla, en una sartén, en un horno...).


Mientras corríamos te alcanzaron.
Mientras gritabas yo me escapé.

Con lo que chilla un cerdo cuando lo sacrifican...
Bueno, tenemos un cerdo en parrilla y otro a la fuga.


Súbete pronto ya no hay salida.
Súbete pronto ya no hay salida.

Evidentemente, ahora es un flash back.


Alguien levanta las manos al cielo.
La misma historia una y otra vez.

Las famosas manos de cerdo, cuando las cuelgan de un gancho en la carnicería.
Qué hermosa metáfora.


Hay un infierno que nos espera.
Ayer perdí, hoy perderé.

Los gorrinos tienen conciencia de que su destino es convertirse en morcillas, chorizos, costillas a la brasa (un infierno).
Además algunos hasta son ludópatas (o del Real Oviedo).


Tantas veces que intenté volar.
Todas ellas fracasé.

Evidentemente ¿quién ha visto un cerdo volando?
(No vale decir Figo en el Nou Camp).

Súbete pronto ya no hay salida.
Súbete pronto ya no hay salida.

Flash back.


Huimos juntos de aquella jaula
Nuestro destino ya no era aquel.
No olvidaré ni el dolor en tu cara,
ni aquella escoria en la que te enterré.

Un cerdo enterrando a otro... interesante.
(Evito hacer comparaciones dolorosas).

sábado, 1 de octubre de 2005

2001, una Odisea del Espacio / Stanley Kubrick

Stanley Kubrick fue un director de cine muy interesante.
Nació en Nueva York en 1928 y murió en Gran Bretaña en 1999.
Se dice que era un genio, una persona con una gran interligencia. También era famoso la perfección que exigía a sus actores.
Creo que comenzó haciendo cosas para la televisión y luego se pasó al cine.

A mí hay alguna película suya que me encanta (Barry Lyndon); otras que me parecen muy buenas (Atraco perfecto, Senderos de Gloria); algunas que están bien o se pueden ver (El resplandor, La naranja mecánica); otras que no me dan más (La chaqueta metálica); otras que me parecen totalmente sobrevaloradas o que yo no he entendio (Teléfono Rojo -volamos hacia Moscú- o 2001); el resto o no las he visto o ya ni me acuerdo.

En especial odio 2001, una Odisea del espacio.
¿Por qué? Pues porque me parece un timo pseudointelectual. Ese tipo de bodrio pretencioso que ni cuenta nada, ni lleva a ningún sitio.

La película no tiene argumento. Empieza con la pantalla en negro varios minutos (Stanley pretende contarnos cómo era la nada¡!). En la primera versión del director creo que aún era más larga. [No tiene mayor problema porque se le da al FFWD del mando y solucionao.]
La cosa sigue con unos monos que se dan de leches y de repente aparece un monolito.
Esto, que son dos frases, Kubrick tarda en contarlo como una hora.
La fotografía, cojonuda. Los monos, parecen de verdad, pero tío... resume que tampoco es tanto lo que vas a contar.

De aquí se salta al espacio. [Es como el botón de hiperespacio de las máquinas antiguas.]
Resulta que ha aparecido otro monolito en la luna... Po vale.
Van a la luna y no sé sabe bien qué pasa al ver el monolito.
Así que deciden ir por el tercer monolito que anda por Júpiter o Saturno.
De la que están llegando el ordenador (el famoso HAL 9000) se mosquea y deja a los astronautas fuera de la nave. (A todo esto, las naves las vemos girar a uno por hora para mayor gloria del que hizo las maquetas -porque se nota que son maquetas-). [Botón de FFWD necesario].
Mata a uno y el otro consigue entrar y desconecta al HAL.
Estas tres frases le llevan otra hora y media al Kubrick.

El astronauta llega al monolito y ve cosas raras (hoy en día esos efectos cualquier cámara de 500 euros del Mediamarkt los lleva de serie, pero en 1968, eran la bomba. Así que Stan, nos mete un cuarto de hora de efectos psicodélicos). ¿Qué quiere decir? Sinceramente: no tengo ni puta idea.

Lo siguiente es el astronauta en una habitación. Está viejo. Luego se muere.
¿Qué quiere expresar el bueno de Kubrick?
Todavía me lo estoy preguntando.

Al final (por-fin) aparece una imagen de un bebé astronauta.

Mucha gente que ha visto esta película la ha calificado de obra maestra.
Hay dos opciones:
a) Los que mienten y no han entendido nada.
Pueden hacerlo porque no se atreven a reconocer que no la podrían entender en 100 años de charlas kúbricas.
Pueden hacerlo porque tengan una gran imaginación o por ser muy impresionables.

b) Pretenden parecer cultos.

Kubrick decía que es una película a la que cada uno le debe buscar su sentido. ¡Qué bueno! Pagas la entrada y luego te montas tu propia película, es como irse a un local de alterne.
Stanley en vida nunca quiso explicarlo. (No te fastidia, que era tonto).

Los fans del filme, sugieren que si el monolito representa los cambios en la humanidad, que si las naves espaciales son las herramientas, que si las armas dominan al hombre y no al revés, que si el niño de las estrellas es un nivel de conciencia superior.

A mí me parece más sencillo. 2001, una Odisea del espacio es un TIMO.

Mientras, Stanley, desde su tumba, se sigue descojonando.


Próximo capítulo: Por qué quiero matar a Werner Herzog y cortarle el cuello a Kaus Kinsky.


OBK / El cielo no entiende

OBK son dos tíos que hacen una especie de música tecno que yo no sé definir.
Me suena que hicieron una canción para la Vuelta ciclista (gloriosos artistas, grandes canciones las de la Vuelta a España) pero no sé si eran ellos o es que los confundo con Azul y Negro.
A pesar de que no conozco su obra me resultan horteras en todos: canciones, imagen, sonido, estilo, voz...
En su tiempo les llamaban los Depeche Mode españoles.
Desaparecieron del mapa duranteuna temporada y luego volvieron. Creo que andan presentando un disco nuevo (supongo que dirán que es su mejor disco y del que más orgullosos se sienten).
No sé por qué, estaré confundido, pero me da la impresión de que su público se concentra en los pueblos de las meseta, donde sus canciones son coreadas en disco pubs por con chavales de pelo rapao y Clio Injección. (Supongo que estaré totalmenteequivocado).
Nunca he oído una canción de OBK a la que yo le encontrase algo interesante.
La imagen de dúo formado por cantante con sentimientos profundos y teclista gran compositor introvertido e introspectivo, me resulta grimosa.

No sabría decir nada más... bueno sí, que el cantante tiene menos voz que Belén Esteban afónica.

Del disco Sonorama, El cielo no entiende.

¿Quién le dio sentido a nuestro amor?
No, fui yo, fue nuestro corazón

...principio cojonudo.
No hay por dónde coger ni la pregunta ni la respuesta.
No tiene sentido.
Supongo que era su época más electrónica y que lo que importaba era más el chunda chunda que con la letra.
Mi madre cuando se inventa la letra de las canciones les mete más sentido.


El cielo no entiende este amor
y no nos concederá el perdón.

Vamos a ver. Ya sé que es una putada eso de que las frases tengan que rimar.
Sé por experiencia que es más difícil de lo que parece. Pero con un poco de tiempo puede resultar. Es cuestión de currárselo un poco.
No tenéis que marcaros una Aquellas Pequeñas Cosas, pero por lo menos escribir algo con un poco de coherencia.


Ya no me importa que dirán..
No doy lo que tengo por saber.
De qué lado late el corazón.
Me basta con ser su otra mitad

¿Es una impresión que tengo o es que os pusisteis a juntar frases sueltas que se os iban ocurriendo?
Lo más triste es que seguro que hay gente por ahí que dice que esta canción le cambió su vida. O parejas que ponen esta canción en su aniversario.


¿Quién le dio sentido a nuestro amor?
No, fui yo, fue nuestro corazón
¿Quién le dio sentido a nuestro amor?
No, fui yo, fue nuestro corazón

Ahí. Como es la frase con más calidad pues de estribillo.
¿No quieres taza?


Quien tiene respuestas no soy yo
Dejad que me vea como soy.
Mi escudo es tan sólo la verdad.
Hablar de derechos es soñar.

¿Qué...qué... qué puto sentido tiene esto?


Aquí lo demás esta de más..
Y yo sólo busco libertad

"Lo demás está de más"
Al borde del Cervantes.
¡Aragonés cabrón, OBK Selección!


¿Quién le dio sentido a nuestro amor?
No, fui yo, fue nuestro corazón
¿Quién le dio sentido a nuestro amor?
No, fui yo, fue nuestro corazón

Es que, la frase, además de incoherente es que es ñoña, ridícula.
De parvulitos:
- Seño, seño, hice una poesía a mi mamá.
- A ver Juancarlitos. (Mmm...)
- Seño, ¿se la llevo a mi mamá y se la leo?
- No Juancarlitos, ¿no ves que es una puta mierda? No se la lleves que va a pensar que este parvulario en vez de enseñar nos tocamos los cojones.


El cielo algún día entenderá
Que ser su mitad no basta.

Pero ¿no decías que sí que bastaba?
Es igual di lo que te dé la gana. Total...


También necesito su perdón.

No. El suyo y el de toda la humanidad.
Pero yo no te lo voy a dar.


¿Quién le dio sentido a nuestro amor?
No, fui yo, fue nuestro corazón
¿Quién le dio sentido a nuestro amor?
No, fui yo, fue nuestro corazón
No, fui yo, fue nuestro corazón

¡MAMÁ!

Comparaciones (I)

Sete Gibernau es a los motociclistas lo que Ángel Cristo a los domadores.

Jaime

Jaime era un nacionalista muy enfadado.
Ejercía de radical en la calle y de trolecillo en internet.
Solía meterse en cualquier foro, del tema que fuese, para llamar vagos y horteras a los españoles y decirles que debían avergonzarse de su nacionalidad.

Jaime también odiaba a los que él llamaba inmigrantes españoles y a sus hijos por no haber aprendido el idioma de su nación.

Siempre había notado que sus soflamas no eran muy seguidas entre sus amigos y conocidos del barrio, y eso a pesar de ser todos ellos de sus mismas ideas.
Él suponía que se trataba por su juventud.

Lo que todo el barrio conocía y Jaime nunca llegó a saber es que en el verano de 1984 su madre había estado viviendo con un obrero toledano. Cuando concluyeron las obras del metro él se fue.
A su marido no le importó volver con ella a pesar de todo.