Frases célebres

"Al fin, esto va tomando cuerpo"

Miguel Ángel, 
(en el retrete de la Capilla Sixtina tras una colitis)

Marcos Macrino

Leo una de las últimas entradas del Diario de Carlos Nonato y me trae a la memoria un episodio similar, que a la vez me trae a la memoria otras vivencias de tiempos remotos.

La primera sucedió hace cosa de un mes. Volvía a casa desde el trabajo. Iba en el metro y estaba leyendo El guardián entre el centeno. Yo no sé si este libro es triste o es alegre. Desde luego el protagonista, en muchos aspectos es mi ídolo.

(Atención: Spoiler [en castellano quiere decir que voy a contar una parte del libro]).
Al principio del libro, el protagonista, un chico al que acaban de expulsar de su colegio, va a ver a su anciano profesor de lengua. El chaval no para de arrepentirse de haber ido, porque el profesor lo recibe en bata y está enfermo. Yo ya estaba dudando si debía o no reírme de todo lo que está pensando el chico, pero me estaba aguantando -el que mató a Lennon era un obseso de este libro y eso impone-. Pero llega un momento en que el profesor le empieza a echar la charla sobre su futuro y el expulsado, que es un tío muy inteligente y muy educado, se pone a pensar en qué pasa con los patos cuando el estanque se congela. Tal como lo cuenta el libro, la situación, lo que piensa el protagonista, lo que se le ocurre... yo ya no aguanté más y empecé a llorar de la risa.
(Fin del Spoiler)

Por un lado yo pensaba que no me debía reir, el sitio no era el más adecuado y la gente me miraba. Y no sé si eran los nervios pero no podía parar.
Además yo soy muy vergonzoso. Así que ahí estaba yo, agarrado a una de esas barras de metal, intentando taparme la cara, todo colorado con la cabeza agachada y la gente mirando al pirado.
Y a su vez por el rabillo del ojo podía ver al ecuatoriano que tenía sentado a mi lado agachando la cabeza para ver el título del libro.

Estas situaciones de risa incómoda son, aunque no lo parezca, bastante jorobadas.

Aquí es donde aparece mi segundo recuerdo. Se llama Marcos Macrino.

Marcos Macrino, era un chico que iba a mi clase con el que compartía los mismos apellidos, por lo tanto nos sentamos juntos desde 7º de EGB hasta 2º de BUP.
Creo que compartíamos el mismo humor gamberro y que ya bordeaba el límite de lo políticamente correcto.
Durante una época nos dio por los nazis.
El tío era un puñetero artista. Las clases en el colegio eran aburridísimas. Un profesor de literatura soltaba una charla de 55 minutos, luego otro de Geografía, luego otro de Filosofía...
El inventó el aprovechamiento artístico de los libros de texto. Cada fotografía de un personaje del libro era convertida en un mariscal del ejército de Hitler. Le pintaba una gorra, un bigotillo, unas insignias de las SS, le ponía un traje y finalmente le dibujaba una esvástica.
Así dicho parece una estupidez, pero ver a Haendel, a Marx, a Simón Bolivar o a Platón como generales nazis era para mearse encima.
A esto se añade que el profesor estaba a dos metros de nosotros explicándonos cosas a las que no atendíamos.
Por supuesto yo le imitaba. Sin obtener jamás ese trazo magistral.

Después vino una época creativa, y un poco más gore.

Comenzó a atravesar con diferentes armas blancas cabezas de la figuras insignes de nuestros estudios. Era simpático ver al Papa Juan XXIII con una espada entrándole por encima de la oreja izquierda y saliéndole por debajo de la derecha mientras un reguero de sangre le machaba la túnica.

Más tarde comenzó la etapa de los cráneos abiertos. Que a su vez fue combinada con las dos anteriores.
Para mí, su obra cumbre fue la imagen de Otto Von Bismarck, con la frente abierta, el cerebro a la vista, una flecha perforándole el cráneo -atisbándose a su vez la flecha por el agujero de la frente- sangrando como un descosido y el ojo izquierdo desprendido de su cuenca y colgándole hasta la altura del pecho sostenido por un fino hilillo sanguinolento.

Yo no sé si lo pasaba bien o mal en esos momentos. Pero ver la cara de Marcos Macrinos, con sus dientes perfectos, los ojos llenos de lágrimas, tirado encima del libro escondiéndose del profesor a la espalda de los de la fila de adelante, es para mí un recuerdo feliz.

I saw the news today, oh boy!

Hoy es portada la acusación por parte del Gobierno de una presunto "borrado informático" del anterior gobierno al dejar la moncloa.

Viajo en el metro y veo anuncios para que los inmigrantes, que en tiempos de bonanza se les acogió con los brazos abiertos, regresen a sus países. Los mismo periódicos anuncian que estos inmigrantes ya no se podrán traer a sus padres tan fácilmente. A la vez, los economistas avisan que el 2009 será más duro que este año. Nos enteramos que multimillonarios se estafaban unos a otros. Sectores económicos enteros están a punto de derrumbarse. Nuevas compañías en bancarrota.

Mientras millones de españoles estamos a punto de perder nuestro trabajo, el Gobierno acusa al partido de enfrente de borrar los datos al irse.

No creo que no sea una noticia poco importante, y menos si es cierta, y mucho menos si significa algo. Lo único que me molesta es que esa noticia la debieron dar hace 5 años, que fue más o menos cuando fue el cambio de gobierno.

Eso es lo que son los políticos, gente que lucha por su empresa utilizando todas las armas a su alcance.

No me parece mal.

Lo que no soporto es que millones de personas hoy, en vez de preocuparse por la economía están pensando que el principal problema del día es que un Gobierno borró datos. Y es que el verdadero éxito de los partidos políticos se basa en crear una unión con las personas como la que se tiene con un equipo de fútbol "No jugáis bien, sois una panda de vagos, no sudáis la camiseta, con lo que cobráis deberíais darnos más alegrías, pero sois mi equipo y quiero que el otro pierda".

Lo que pasa es que no son un equipo de fútbol, son sólo políticos que lo único que hacen es luchar por una empresa que no es la tuya.

Parecidos razonables

Borat

Zardoz

El cambio climático y la viuda de Lennon

- Ahora ya no hay cuatro estaciones, hay otoño y primavera por el cambio climático.
- Con el cambio climático pasamos del calor al frío, ya no hay estaciones entre el verano y el invierno. El frío y el calor vienen de golpe.

Como al gobierno, a Raúl o como a Yoko Ono, la culpa es del cambio climático.

Power Cursi

Desde que los jubilados han aprendido a manejar el Power Point, el mundo es un poco más ridículo.

El Jasel

Primera etapa - chico guapo que sueña con triunfar

Con tanga y a lo loco

En la cima

Cayendo

Por los suelos

Todo es mentira

Mi mito erótico desde hace ya muchos años era Elena Anaya. Ya en Familia, esa cara tan dulce, ese cuerpecito sexy y esa vocecita me gustaron mucho.

A lo largo del tiempo mi afición por ella aumentó mientras comprobaba como se ponía cada vez más guapa y más sexy.
Su culmen llegó con un reportaje en una revista (FHM o MAN a alguna de estas) donde la chica no podía estar ya más impresionante.

Pues sobre principios del mes de Julio, una tarde estaba cruzando Recoletos y vi a dos chicas, como de treinta años, muy delgadas, de esas en las que no te fijas demasiado. Ni guapas, ni feas.
Pero cuando ya estábamos cruzando y estaban a pocos metros de mí, reconocí que una de ellas era Elena Anaya.
No es que fuese una chica fea, pero no tenía nada que ver con la chica que yo había visto en las películas ni en las revistas.

Hace un par de meses, cruzando la Gran Vía mi novia me avisó de que a nuestro lado estaba el de los Gavilanes (no me sale de las narices ponerme a buscar el nombre por Internet), uno de los tres protagonistas. Iba con dos mujeres, una que llevaba cogida con su mano derecha, era como de unos 50 y tantos de aspecto sudamericano y yo supuse que sería su madre.
En la mano izquierda llevaba cogida a una chica alta, morena, con enormes gafas de sol -como él-. Y mi novia me dijo que ella era una modelo brasileña muy famosa. Yo por más que me fijé no le encontré una belleza especial. Era alta, pero no tenía demasiadas formas. De hecho, en el breve trecho que fuimos tras ellos, nos cruzamos con una o dos chicas bastante más guapas que ella.
Pero amigo, las cosas cambian cuando en vez de estar con vaqueros por la Gran Vía están maquilladas, vestidas, peinadas, arregladas y fotografiadas -y seguramente photoshopeadas- por los mejores maquilladores, vestidores, peinadores, arregladores, fotografiadores -y seguramente photoshopeadores-.

Raica Oliveira (ese culito parece real)

Más parecidos razonables

George Clooney

George Harrison

Nunca pasa nada (Del Amitri)

NOTHING EVER HAPPENS

Post office clerks put up signs saying position closed
And secretaries turn off typewriters and put on their coats
Janitors padlock the gates
For security guards to patrol
And bachelors phone up their friends for a drink
While the married ones turn on a chat show

And they'll all be lonely tonight and lonely tomorrow

Gentlemen time please, you know we cant serve anymore
Now the traffic lights change to stop, when theres nothing to go
And by five o'clock everythings dead
And every third car is a cab
And ignorant people sleep in their beds
Like the doped white mice in the college lab

Nothing ever happens, nothing happens at all
The needle returns to the start of the song
And we all sing along like before

And we'll all be lonely tonight and lonely tomorrow

Telephone exchanges his clicks while theres nobody there
The martians could land in the carpark and no one would care
Close-circuit cameras in department stores shoot the same video every day
And the stars of these films neither die nor get killed
Just survive constant action replay

Nothing ever happens, nothing happens at all
The needle returns to the start of the song
And we all sing along like before

And we'll all be lonely tonight and lonely tomorrow

Bill hoardings advertise products that nobody needs
While angry from manchester writes to complain about all the repeats on t.v.
And computer terminals report some gains
On the values of copper and tin
While american businessmen snap up van goghs
For the price of a hospital wing

Nothing ever happens, nothing happens at all
The needle returns to the start of the song
And we all sing along like before

Nothing ever happens, nothing happens at all
They'll burn down the synagogues at six oclock
And we'll all go along like before

And we'll all be lonely tonight and lonely tomorrow

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Nunca pasa nada

Los trabajadores de Correos colocan los carteles de Cerrado
Y las secretarias apagan las máquinas de escribir y se ponen sus abrigos,
Los conserjes cierran las verjas
Para que los guardias de seguridad vigilen
Y los solteros llaman a sus amigas para ir a tomar algo
Mientras los casados miran un programa de entrevistas

Y todos ellos estarán solos esta noche y estarán solos mañana...

"Caballeros, por favor, ya es la hora. Saben que no podemos servir más"
Ahora los semaforos están en rojo... cuando no hay nadie circulando
Y a las cinco en punto todo está muerto
Y de cada tres coches, uno es un taxi
Y la gente duerme ignorante en sus camas
Como cobayas drogadas en el laboratorio de la facultad


Nunca pasa nada, nunca pasa nada de nada
La aguja vuelve al principio de la canción
y todos la volvemos a cantar como antes

Y todos estaremos solos esta noche y estaremos solos mañana

Las centralitas de teléfonos hacen clic aunque allí no hay nadie
Los marcianos podrían aterrizar en el aparcamiento y a ninguno le importaría
Las cámaras de vigilancia de los grandes almacenes graban la misma secuencia cada día
y las estrellas de esas películas ni mueren ni las asesinan
solamente sobreviven a una repetición continua

Nunca pasa nada, nunca pasa nada de nada
La aguja vuelve al principio de la canción
Y todos la volvemos a cantar como antes

Y todos estaremos solos esta noche y estaremos solos mañana

Los carteles publicitarios anuncian productos que no necesita nadie
mientras uno de Manchester enfadado escribe para protestar
por todas las repeticiones de la televisión
Y las terminales informáticas informan de algunas ganancias
en el valor del cobre y el estaño
Mientras, hombres de negocios americanos, se pillan Van Goghs
por lo que cuesta un ala de hospital

Nunca pasa nada, nunca pasa nada de nada
La aguja vuelve al principio de la canción
y todos la volvemos a cantar como antes

Nunca pasa nada, nunca pasa nada de nada
Quemarán las sinagogas a las seis
Y todos pasaremos enfrente como antes

Y todos estaremos solos esta noche y estaremos solos mañana.

Lobato y Serrano borrachos

Cartas desde Madrid

Querida prima.

¿Qué tal todo? Espero que bien.

Por aquí todo igual. Sigo intentando adaptarme a esta ciudad tan especial.

Creo que veo esto como una gran cola, o un enorme atasco perpetuo, en el que todos hacen todo tipo de maniobras para escabullirse.

En el trabajo por ejemplo, parece como si no importase nada el talento o la capacidad de alguien para ejercer ese trabajo sino que lo que cuenta es si puede llegar ahí. No sé si me explico... ¿Te acuerdas de lo que te ríes de mi en las fiestas del pueblo porque dices que no sé bailar? Pues aquí alguien así, podría llegar a ser coreógrafo del ballet nacional. Bueno quizás en este caso exagero, pero podrías encontrar a personas gestionando equipos (como ellos lo llaman) que no tienen las más mínima capacidad para hacerlo.

Pero esa mentalidad de estar listos en el atasco es constante. Por ejemplo, llega el fin de semana y la gente se va a tomar algo. Aquí se lleva mucho lo de picar en los bares. Ellos lo llaman irse de cañitas y tapitas. Es su forma máxima de relax. Algo que van a contar durante el resto de la semana en el curro:

- ¿Qué tal el finde?
- Buá, no veah, deputamadre, el Sábado noh fuímoh de tapitah

¡Guau! ¡Se fueron de tapitas! ¡Que se pare el mundo! ¡Arrodillémonos ante El Charly, su piba y sus coleguitas de Alcalá! ¡Se han ido de tapitas!

Si llegan a ir a la senda del oso y se les aparece un jabalí, les da un jamacuco. Si ven un oso ya sería algo que sus biznientos contarían dentro de 70 años.

Pues a lo que iba -que me distraigo- incluso cuando están de relax con sus tapitas y sus cañitas, están en actitud atasco.
El bar tiene una barra. Cada centímetro de esa barra es una plaza que hay que ocupar y no sólo ocupar. Defender.

Para la toma de la barra el madrileño usa su principal arma: la geta. Da igual que tú la estés ocupando y que estés ya apretadito. Al más mínimo descuido llega un Charly y se te planta al lado. Detrás quedan su pibita y sus colegas haciéndose los despitados.
En cuanto el Charly coge el sitio en la barra él, su piba y sus coleguitas utilizan su segunda arma: los codos. Cada vez que llega una cañita (que se la piden al camarero, al que llaman jefe -será muy castizo, pero a mí me resulta rídiculo- el madrileño la coge dándote con el codo para que sepas que está ahí listo para la lucha.
Aparece entonces su tercer arma: el tabaco. El madrileño fuma mucho. De hecho yo pienso que al nacer les dan un abono a un estanco y un chicle. Tanto el abono como el chicle ya no lo sueltan más en su vida. Fuman como carreteros y mastican el chicle como si fuese un cachopo. Además el madrileño está amparado por toda la Comunidad de Madrid, que no sólo permite, sino que alienta a la gente para que fume en todos los lugares públicos.
Hace su aparición su cuarta arma: la voces. Sólo Tarzán grita más que un madrileño. Y a su vez, sólo los camareros -los jefes- gritan más que Tarzán. Da igual que estén a una distancia de un metro el uno del otro. El Charly le dice al camarero: ¡JEFE, UNA DE PATATAS!, el camarero le dice al segundo: ¡UNA DE BRAAAAVAS! y el segundo le dice a la cocina: ¡VAAAS!
Todas estas armas son utilizadas bajo una estrategia general: la total falta de educación y de vergüenza. Que aunque en otros sitios son cualidades muy apreciadas, aquí se tienen por gravísimo defectos. Como la modestia o callarse cuando no se sabe de lo que se está hablando.
Cuando finalmente toman la plaza, comienza el segundo paso: la defensa de la plaza.
Para esto sus principales armas son la expansión -un madrileño puede ser mucho más largo que ancho cuando quiere- y el giro amenazante de cabeza -pss, ¿ké ej lo ke se mueve por akí?-.
Finalmente cuando deciden irse, dan el aviso de que se van porque ellos quieren y aquí está todo el pescao vendido. La señal que utilizan es, como no, la voz: ¿Jefe, kuanto es lo de akí?
Total, que salen a relajarse y lo que hacen es seguir con su mentalidad de atasco.

Otro ejemplo de esa forma de vivir es el metro. Hay una regla fundamental de civismo que es dejar salir antes de entrar. Otra es que si no vas a salir no te pongas en la puerta.
Estas son reglas que parecen ser totalmente despreciadas por una parte importante de la población de esta ciudad tan especial. De hecho, yo estoy convencido que el término gilipuertas se acuñó en el metro de Madrid. ¿Cómo puede ser si no, que un tío que está en la puerta del vagón cuando yo lo cojo en Chueca -sabe Dios desde dónde viene ya en la puerta- y se baja en Canillejas -que debe haber como 12 paradas- deje marcada la napia en el cristal? Parece como si estuviese meando contra la puerta.
Puedes pensar: caray, el tío tiene mucha prisa. Pero esa es otra. El madrileño -y aquí voy a sumar expresamente a los madrileños nacidos en América del Sur- es una amante de las carreras. Pero sólo de su salida. Me explico. Mucho antes de llegar a la parada que les toca, ya están ocupando toda la parrilla. Se levantan en la anterior estación y se agarran a la manilla que abre la puerta. Tú piensas que tendrán prisan y ocupas las cuarta o quinta línea. Al fin y al cabo con puntuar tienes más que de sobra. El metro se para. Se abren las puertas. Y de repente, el tío ese moreno, bajito, con chupa de cuero negra, gorra de beisbol, pantalón de pinzas, que venía dormido hasta la anterior estación... se para. Y es más, en las escaleras mecánicas se pone a la derecha de mala gana aunque con un ligero escore hacia el centro. Es como si le fastidiase que le adelantases. Como si le molestase que las carreras no se acabasen en la Q3.

Otra cosa que vengo notando aquí es que seguramente por ser Madrid una ciudad grande, las personalidades de la gente de aquí se parecen mucho entre ellas. Al menos a primera vista. No te lo sabría explicar. Es como si Madrid estandarizase a las personas (perdona por utilizar una de esas palabras tan feas que sé que odias).

También me he fijado que los madrileños, a pesar de no cuidar demasiado su aspecto -evidentemente aquí hay mucho más anonimato, no es como la tía Marga, que como vive en la Calle Uría tiene que arreglarse para bajar a comprar el pan- se visten de una manera más informal -estoy utilizando un término suave- pero a la vez son muy marquistas. Por ejemplo, el rollo ese de los Outlet les pone a cien. Como los comerciantes lo saben venden en estos Outlet productos de marcas de temporadas anteriores (y a veces usados) por lo que he visto sin mucha rebaja.

Aunque dicen mucho eso de De Madriz al cielo en realidad están intentando largarse de aquí. El fin de semana la carretera queda atascada a la ida y luego a la vuelta. Unos se van a la sierra otros a casa de unos amigos, o de sus padres, o a un hotel con spa -todos consiguen los mejores precios por internet-. Podrías flipar de la cantidad de gente que se reúne a 50 km. de Madrid en un sitio donde hay un árbol y fluye un riachuelo. Y tu piensas que una vista mejor que esa la había desde mi habitación en Oviedo hasta hacer cuatro años y a mí me parecía una mierda.
También digo esto porque el madrileño es muy viajero. En cuanto hay unos días de vacaciones, hala pa Estambul o Praga. Los que están un nivel por encima ya viajan a EE.UU. Esos ya vacilan más durante todo el año. Y luego tenemos a los exóticos, los que se van a Indonesia, la India, Japón... y discuten de si ese restaurante es mejor o peor con otros que dicen que ya estuvieron allí.

Bueno, te voy dejando que me enrollo mucho.

Besos a la tía

Veranos perdidos

Hoy...

Borja Thyssen

Este chico, en condiciones normales, estaría teniendo una vida bastante normal.
Pero después de un enorme curro de su madre, lo adoptó un noble multimillonario que además le dio unos apellidos que le van a abrir todas las puertas y parte de su fortuna.
Borja lo único que tenía que hacer es el paripé. Representante de algo, consejero, delegado, consejero delegado, director artístico de algún museo, responsable de relaciones públicas, supervisor de exposiciones, cooperante, presidente honorífico, analista de mercados de arte, gestor cultural... alguna tontería así.
Simplemente ponerse un traje e ir a la oficina al menos una vez a la semana.

Pero no, Borja sólo quiere hacer pesas. Y estar en la playa.

A este chaval, en condiciones normales le costaría pillar con una tía buena o tener una buena novia.
Y es que gracias al enorme esfuerzo y talento de su madre, podría tener un amplio abanico de chicas interesantes, de todas la edades, religiones, culturas, tamaños, nacionalidad, lenguas y colores. Y ya, después de haber desarrollado su experiencia, cuando tuviese unos añitos, se podría buscar una chica inteligente, educada, con clase, elegante y lista que lo guiase.

Pues no, Borja se queda pillado de la primera que le da un meneo. Una chica mayor que él, que tampoco es una lumbrera, que no parece que tenga mucha elegancia y que sin haber cumplido los treinta ya está tan operada como las de 50. La deja preñada y se casa de penalty. La chica parece espabilada, eso sí.

Lo único que tendría que hacer Borja, es llevarse bien con su madre, porque es su madre y también porque es la que le administra el money.

No, Borja decide entrar en broncas con mamá por culpa de su novia.

Cuando lo único que tiene que hacer es ser discreto.

No, Borja sale hasta en la portada del Hola vendiendo una exclusiva.

Borja, joder, ya sé que es tarde para ti, pero si algún rico muchimillonario adoptado, con apellidos de abolengo lee este blog, por favor, os lo suplico: No toméis nunca a Borja Thyssen como referente.

(Consejo) Limpia tu concejo (Con cejo)

El camino (en canciones)

Me decían que cuando fuese mayor podría hacer más cosas.

Después creí que lo bueno llegaría cuando comenzase la carrera.
Después que cuando la terminase.
Más tarde, que al encontrar trabajo.

Vuelta tras vuelta va girando el carrusel

También decían lo mismo de salir con los amigos, con chicas, tener novia, pareja estable, vivir juntos...

Diez minutos de gloria y vuelto a la insatisfacción

Tener una habitación, vivir fuera, compartir, tener tu propio piso, ser independiente, casarte tener hijos, cuidarlos, tener nietos, jubilarse...

El mismo camino por el que huye la gente

Por el camino hubo problemas en el colegio, en la universidad, con el trabajo, con las chicas, con la independencia. Nada se parece demasiado a como yo pensaba que iba a ser.

Como un tentetieso golpeado por cien puños furiosos

Y sigue siendo difícil encontrarle sentido a la vida. Y sigues subiendo pisos, y después de verlos un rato, te das cuenta de que ninguno es mejor que el anterior.

Cuando se apaguen las letanías y el viento sople a nuestro favor,
veremos qué ha sido de nuestras vidas, gastadas buscando una dirección.

Parecidos razonable

Cierro la trilogía Dylaniana...

Sé que no son las mejores fotos, pero no las encontré mejores.
(Aunque me da más rabia la de Guti, que no di con ninguna con el gorrito...)

Parecidos razonables

Cambio de horarios

Y digo yo...
¿y si en vez de adelantar una hora en Abril y atrasar una hora en Octubre adelantan media hora y lo dejan así para siempre?

Parecidos razonables

Manzano en OctubreDylan en la época de Blonde on Blonde

Capital cultural

En los dos últimos días he recibido varios mails para que votase a la candidatura de Oviedo, Avilés y Gijón como capital cultural europea de 2016.
Más de la mitad de esos mails me los han enviado personas que están fuera de Asturias por motivos laborales.
Como un buen gilipollas he votado.
Podría hablar de lo estúpidas que son esas votaciones por correo electrónico. Pero lo que más me llama la atención es que los exiliados aún mantengamos el apoyo a un sistema que fue el que nos botó de Asturias.
Si finalmente Asturias fuese elegida para la chorrada esa de la capital cultural los beneficios de ese nombramiento serían para los de siempre: enchufados, hijos de, politiquillos y demás mierda.
Ese tipo de gente que trabaja en la Fundación Príncipe de Asturias, en la Caja de Ahorros, en el Puerto de Gijón o en el de Avilés por recomendación, en los Ayuntamientos por elección digital, etc...
Los que tienen un piso comprado por sus padres, un trabajo público dado por sus padres y una vida regalada por sus padres.

Estaríamos haciendo aún más ricos a los que nos han echado de allí.

Regresos

Hoy he visto el correo.

Primero he recibido un mail que anunciaba un concierto de Igor.
Había un enlace a su página de MySpace y he reconocido totalmente esa voz y esa forma de cantar. Me ha traído -o retraído- a esa época en que creímos más en todo.
Me gustado especialmente una canción que se llama El corazón de hielo.

También he recibido un correo de alguien que me pedía una opinión.
Alguien al que no puedo juzgar. Sencillamente porque goza de toda mi credibilidad, por lo que no estoy en condiciones de poder ofrecer una crítica constructiva ni siquiera mínima.
De toda la música que hay en mi memoria, él posee la voz que me resulta más cercana. Las palabras que pronuncia se convierten inmediatamente en verdades -en mis verdades-. Como si yo las hubiese pensado y tenido dentro desde siempre.
Y ahora, de repente, me descubro atemorizado por no encontrar caminos diferentes cada día.

Asturias Patria Querida, Asturias de mis cojones

Soy un gran fan de Asturias.
Creo que no la empecé a valorar realmente hasta que la perdí.

Por eso me duele Asturias.

Aproveché que este Lunes 14 de Octubre había no era laborable en la empresa donde trabajo, para sacarme un vuelo barato el pasado verano.

Fui en autobús el Viernes a Asturias y ayer Lunes 13/10/2008 a las 20:00 salí en coche para cogerme el vuelo que era a las 21:20h.
Ya había facturado por internet así que creí que no habría problema.

10 km. antes del viaducto de San Pedro en Cudillero cogí un atasco y llegué al aeropuerto una hora más tarde de la salida del vuelo.

Al día siguiente -hoy- entraba a trabajar a las 07:00 así que me vi bastante jodido.
Tuve que sacar un nuevo vuelo (este ya no barato) a las 08:00 y que salió con retraso.

Ni dormí mucho, ni dormí bien, me salió el viaje por una pasta y llegué tarde a trabajar por primera vez en un año y medio.
Tuve la sensación de que no quieren que vuelva a Asturias ni de fin de semana.

Si se tratase de mala suerte, me fastidio y me callo, pero -y ya lo dije en otro post- esa maldita carretera lleva prácticamente parada 5 años. Casi abandonada.
Llegó el psoe y se llevó los fondos de esa carretera a Cataluña, lo que me parece lógico paorque es un partido nacional y debe hacer lo que le convenga para tener más votos. Pero lo que no entiendo es que la morsa esa que tenemos por presidente de Asturias no diga ni media palabra y lo único que haga sea pegarse farturas.

Areces, por tu culpa estoy aquí, pagando un alquiler como un sueldo asturiano en un piso madrileño. Mi novia trabaja 12 horas al día 6 días a la semana. Y en Asturias más de la mitad de los que trabajan son hijos de, están enchufados, son funcionarios, pufistas o liberados.

Y sí, me tira del pijo si tú no eres el único culpable -que lo somos todos los asturianos- y que todos los que te precedieron fueron igual de perjudiciales, pero para mí tú eres el símbolo.
Cada día te odio más y no voy a dejar nunca de escupir cada cartel tuyo con el que me cruce.

(Sí, es una pataleta ¿qué pasa?)

Madres

Uno no valora realmente a su madre hasta que va conociendo las madres de los demás.

Cercanías

- Querida ¿sabes lo que son las alcaparras?
- No exactamente
- Pues lo que me haces a mí
- ¡!... ¿Qué es lo que te hago?
- Me alcaparras

A dos metros bajo tierra (2)

Ya han pasado tres días desde que terminé la serie.
Sigo impactado.
Aún es en lo primero que pienso al levantarme y en lo último antes de dormirme.

Esta noche incluso he soñado con algo relacionado.

En serio.

A dos metros bajo tierra

Ayer acabé de ver la serie A dos metros bajo tierra.
Creo que es lo mejor que he visto nunca. O si no, de lo mejor.
Allan Ball ha entrado en mi top ten.
Pero, eso sí, me ha dejado hecho mierda.
Los tres últimos capítulos y el último especialmente son un puñetazo en el corazón.

¡Viva A dos metros bajo tierra!

¡O muera!

...O lo que sea

Últimas preguntas

- ¿Por qué Tele5 (también Antena3) retrasmite tan mal los deportes?

- El tío que ganó los 100 metros lisos, si no se hubiese dejado ir ¿qué marca podría haber hecho?

- ¿Es Nadal el Indurain de esta época?

- Lo de Phelps, ¿huele raro?

- ¿Cómo se deben sentir los Ucranianos que son invadidos y nadie les echa una mano?

- ¿Seré capaz de volver a Madrid después de pasar un mes entero aquí?

- ¿Qué hubiese sido de Los Débiles sin cuando empezamos hubiésemos tocado al nivel que tuvimos cuando grabamos La Gente Va Con Prisa?

- ¿Qué trípode me debería comprar para la cámara de fotos?

- ¿Portátil o sobremesa?

- ¿Por qué el último disco de Camela siempre es El mejor disco de Camela?

- ¿Merece ser olímpico el volley playa?

- ¿Tiene Shaila Dúrcal el nivel necesario como cantante?

Medidas

Las carreteras se miden por kilómetros. Los envases medianos por litros. Los pequeños por centilitros. Los grandes por metros cúbicos. Los pisos por metros cuadrados. La velocidad en el mar por nudos. En tierra por kilómetros a la hora. Las distancias acuáticas por millas marinas. Las distancias estelares por años luz. En algunos deportes por yardas. Los pesos por kilogramos. Las masas de minerales por toneladas métricas. Las temperaturas en grados. La presión atmosférica en milibares. Las capacidades de memoria de ordenadores en megabytes, gigabytes o terabytes. Las potencias lumínicas de una bombilla por kilowatios. La capacidad de las central es en gigawatios. La potencia de los motores por caballos. El tiempo en segundos, minutos, horas...

Y los tamaños de las terrazas se miden por BICICLETAS.

Solidaridad s.XXI

"Si algo sabemos a ciencia cierta hoy es que las causas solidarias suelen ser, salvo excepciones, una puta en manos de las industrias culturales."

Quico Alsedo en elmundo.es

Chinos saltando

Uno de mis profesores, cuando yo era pequeño, nos contó esa tontería de que si todos los chinos se pusiesen en fila y diesen un salto, partirían el mundo por la mitad.

Nos lo contó como si los chinos fuesen una amenaza, por lo muchos que eran.

Esas historias ahora nos suenan un poco xenófobas. Ya tenemos los chinos aquí, en cualquier esquina hay una tienda en la que viven sin hacer ruido.
La mitad de la ropa que vestimos, los utensilios de la casa que utilizamos, la tecnología que consumimos... están ya fabricados en China.
Este año van a celebrar los Juegos Olímpicos. La mayoría del mineral de hierro que se produce es para ellos. Nos venden sus productos y luego, en los contenedores vacíos, se llevan nuestra chatarra.
Mientras entramos en crisis ellos crecen a más del 5 por ciento. Y no paran

Creo que cuando ese profesor hablaba del salto de China se equivocaba sólo en la forma del salto.

Masas

Escribo a estas horas porque ahora mismo donde vivo la gente está pasando por la calle gritando. Lo llevan haciendo desde las 12:00 de la noche.
Primero estaban cantando vivas a la selección, luego alemán el que no bote és- és, han pasado al A por ellos oé, y lo último hasta el momento Meditérraneo, entera sin saltarse una sola estrofa, como quien canta el himno del Sevilla.

Hasta hace unos días, una semana, todo el mundo hacía bromas con la selección. Yo mismo bromeaba con que la culpa de todo la tenía Manolo el del Bombo.

De repente todo el mundo es de la selección y ya nadie se acuerda de lo que pasaba antes. La selección era una molestia que tenía que jugar partidos amistosos que interrumpían la Liga. Muy poca gente veía, no sólo los amistosos, sino también las primeras partes de las clasificaciones para los mundiales o eurocopas. Llevar una camiseta de la selección española era poco menos que de pringados. Los españoles se ponían camisetas de sus equipos, y si era de un equipo nacional preferían Argentina, Italia -sobre todo las chicas-, o de un país en donde hubiesen estado de visita.
Ahora se ven chicas comprando en el DIA con camisetas ceñidas con "la roja".

El Real Oviedo, que ahora está en tercera división, tiene una media de seguidores en cada partido bastante baja. Pero cuando hace unos años, el equipo subió a segunda b, las calles estaban llenas de gente que parecía que su principal meta en la vida era que el Oviedo llegase a primera división de nuevo. Cuando volvió a bajar, la mayoría de esa gente estaba desaparecida.

Un caso paralelo es el de Fernando Alonso. Este caso es si cabe más claro, porque posiblemente Alonso sea mejor piloto hoy que hace dos años. Cuando ganaba con Renault o al principio con McLaren, en Oviedo, el Auditorio estaba lleno. Hoy dicen que se juntan allí sólo los fieles.

Hace un par de semanas fui al concierto de Pereza en Las Ventas. Era realmente impresionante ver la plaza llena de gente. El público era mayoritariamente femenino y muy joven. Así que si mirabas a las gradas podías ver un montón de gente bailando, parecía como el movimiento que hace el mar en un muelle. Me pareció espectacular. Pero al poco de estar allí, me dio la impresión de que la mayoría de la gente no estaba tanto para escuchar al grupo o sus canciones, como para pasárselo bien. Iban al concierto de Pereza, porque Pereza mola en este momento. Unas chicas que parecían estar enloquecidas, cuando llegó Estrella Polar, se pusieron a hacerse fotos con sus novios en esa típica actitud de plasmar lo que se supone que es pasárselo bien. Tener un recuerdo, para autoengañarse o para enseñárselo a sus amigas. Cuando Pereza no esté tan de moda, se irán a otro grupo, o simplemente pasarán a otra etapa de sus vidas, aunque Pereza saquen su mejor disco.

¿A dónde quiero ir con esto?
Pues que creo que la gente en general no es -no somos- realmente fieles a nada que no sea nosotros mismos.
Estoy convencido que incluso entre las personas que van a muchos festivales, a un gran porcentaje realmente no les gusta la música. Ese tipo de gente que ha pasado de Coldplay a Chikilikuatre, de Kerouac a Ken Follet o de Lars Von Trier a Zack Snyder.

El otro día acabé en Colón viendo el España-Italia. Estaba lleno de chicas muy jóvenes a las que ni siquiera les gusta el fútbol. Todas vestidas muy sexys y con las caritas pintadas de rojo y amarillo, como habían visto en la tele. Apareció el Rey y toda la plaza se puso a aplaudir.
Esa misma gente que le aplaude, quizás dentro de unas semanas lo lincharían públicamente en la Plaza Mayor si fuese lo que tocase.

PODEMOS

Duda

¿Los insectos piensan en sus cosas?

Calculo

La vida sube una barbaridad y los sueldos un 5%.

Algo me aleja de mí (Cartas desde Madrid)

Hace ya casi un año y medio que no sueño con canciones.

Antes, siempre estaba pensando en canciones, cuando iba por la calle, cuando subía a la facultad, cuando iba en tren a Gijón, antes de dormirme, antes de levantarme. Siempre le daba vueltas a canciones. A todas las canciones de Los Débiles, por supuesto. Y a cientos de canciones que me gustaban.
Cuando mi novia me preguntaba que en qué estaba pensando, siempre le decía que en nada.
Era mentira. Pensaba en canciones.
Para mí había un mundo interior mucho más interesante que lo que sucedía fuera la mayoría del tiempo. Por culpa de eso, nunca he podido aprender a mantener una conversación intrascendente. Por eso, antes me quedaba callado cuando estaba con los demás.

Ahora ya no pienso en canciones. O muchas menos veces que antes.
Supongo que mi vida está más encauzada ahora que ya no malgasto mi tiempo en tocar en un grupo, ni en la música.

Pero la verdad es que ahora estoy más perdido que nunca. Porque antes, hasta hace casi un año y medio no había dejado de soñar ni un momento.

Ahora no sé a dónde voy. Supongo que me dirijo al mismo camino por el que huye la gente.

¿Podemos?

Manolo el del Bombo es gafe

En la nacional

* por Juan Queruán.

Había estado ahorrando dinero durante todo el invierno. Dejé a mi novia de ojos marrones y me dirigí a Sevilla, donde estaban todos mis colegas durante las vacaciones de Semana Santa de la facultad. Me despedía de la tía Sira, y cogí el Alsa a León. Al llegar a León fui a callejear. Bebí demasiado, conocí a una chica. Fuimos a un hotel. De repente me desperté. Me despedí de ella. Le mentí diciéndole que la llamaría. Ella tenía los ojos grises y tristes, pero aceptó esperarme. Corrí a la estación. Había perdido el transbordo a Madrid.

Allí estaba yo, sin dinero y a 600 km. de mis amigos. Me los imaginaba a todos bailando, bebiendo, reuniéndose hasta el amanecer, asistiendo a todas las procesiones sevillanas. Maldije mi suerte. Sólo me quedaban 20 euros y una chocolatina de Plim y la Herminia.

Me gasté 3,50 en un desayuno de churros y café. Ahora sólo me quedaban 16,50 y la chocolatina.

Decidí salir a la carretera a hacer autostop. Un viejo guardia civil me pidió la documentación.

- Chico, sería mejor que regresases a tu casa, con tu tía Sira y lo poco que queda de tu orgullo.

Asentí. Me metió en su 4x4 y allí estaba, de nuevo en la estación de autobuses. Saqué una Coca de la máquina y una palmera de chocolate. Ya sólo me quedaban 13,75 euros.

En la estación conocí a Jaime, iba a Madrid.

- Fantástico chico. Pagaremos la gasolina a medias.

Jaime conducía como un loco, en mi vida había visto a nadie así. Hablaba y hablaba, mientras su viejo Renault Laguna era lanzado hacia adelante.

Al llegar a Atocha, nos despedimos. Sólo me quedaba un euro.

Entré en un chino y robé un tomate y una lata de piña.

Con el euro llamé a Peter. Peter era un tío alto, duro, con cara de no haber roto nunca un plato. Trabajaba en esto y en aquello y soñaba con ser guionista de 7 vidas. Había tenido una infancia difícil con un padre alcohólico. Su madre que se había ido de casa con un tío de Linares.

Peter podía hacer las locuras más grandes. En aquella época estaba con Patri -su novia de toda la vida- y con Susana, una belleza de pelo rojo y con muy malas pulgas. Hasta las 6 de la tarde vivía con Patri, que trabajaba de enfermera en un hospital. A las 6, con el pretexto de ir a clases de inglés, el bueno de Peter iba al piso de Susana y follaban hasta que él se tenía que ir.

Me presentó a Susana y me pidió que le esperase en el bar de abajo. Dos horas más tarde me dijo:

- Juan, cómo me alegro de que al fin hayas venido. Te esperábamos hace días. Han pasado muchas cosas en tu ausencia. Pero vayámonos, hay muchas cosas que hacer esta noche. Deprisa, deprisa.

Tras una noche de juerga, a la mañana siguiente partimos rumbo a Sevilla en la Berling de Peter. Fuimos a llevar unos muebles a Ciudad Real. Allí Peter conoció a una chica de ojos azules y me dijo:

- Juan, sigue tú, creo que he encontrado a mi chica.

Yo no tenía un céntimo y tuve que pedir pasta a tía Sira. Juré que se la devolvería.

Finalmente pude coger el AVE a Sevilla.

Cuando llegué, ya se habían acabado las vacaciones de Semana Santa, y ninguno de mis colegas estaban allí, salvo Pibil y Santos, que ya no se hablaban. Algo había ocurrido entre la peña, pero nadie me decía por qué se habían enfadado. Se culpaban mutuamente y divagaban.

Decidí irme.

Antes, Pibil y yo, nos corrimos una juerga por Sevilla.

Al día siguiente, con una resaca espantosa y la tristeza en mi cara, me subí al Alsa Ruta de la Plata. En la estación sentada con rostro compungido vi a Moraima, una preciosa marroquí, con la que me senté y hablé. Ella huía de un matrimonio frustrado. Decidí que era la mujer de mi vida, nos quedamos en Sevilla. Yo busqué trabajo allí, pero como no lo encontré. Nos fuimos a vivir a su casa al norte de Marruecos, donde confeccionábamos alfombras. Yo al principio era muy lento, pero luego tejía muy rápido. Sus hermanos me querían mucho y nos íbamos a fumar porros todas las tardes.

Moraima tenía un hijo, el pequeño Alhafá, que me quería mucho.

Después de un año con las alfombras decidí que ya era el momento de irme.

Partí con lágrimas en los ojos y apenas unos céntimos en mis bolsillos.

Viajé haciendo autostop y colándome a trenes de largo recorrido. Escondido en los baños.

Cuando llegué a casa, mi tía Sira estaba acostada.

Llegó el verano y los chicos se fueron a Valencia. Esta vez fui directamente en tren. Al llegar, allí estaban todos, Peter, Pibil, Andrea, Lola, Pol, Josué y otros colegas. Unos tocaban, otros escribían, alguno era pintor. De repente se abrió la puerta y aparecieron Peter y Patri.

- ¡Chico, vente con nosotros a Ibiza!

Tras una noche inolvidable y llena de incidentes en Valencia, nos subimos a un Ferry, donde dejamos colgada a Patri y nos fuimos a Ibiza.

Al día siguiente decidimos que nos iríamos a Mallorca.

Ya en Mallorca pensamos que deberíamos ir a Barcelona. Desde Barcelona fuimos a La Coruña, donde se celebraba el festival de Benicasim. Nunca he visto a nadie conducir tan deprisa.

Cuando descubrimos que allí no estaba el festival, fuimos en su busca a Logroño. Maldita ciudad. No había trabajo.

- Chico, tenemos que irnos a Cádiz, las chicas son buenas y el sol espléndido.

Dijo Peter.

- Camino de Cádiz, hicimos una parada en Toledo.

Peter echaba de menos a Patri, por lo que fuimos a buscarla al ferry. En el ferry nos encontramos a Susana y a Pibil, que en ese momento estaban liados.

Peter se enrollo con Susana. Yo no me enrollé con Pibil.

Peter me dijo que Susana era la mujer de su vida.

Decidimos ir a Marruecos. Dejamos a Susana en Madrid, con el hijo que había tenido con Peter.

Al llegar a Casablanca, Peter se fue porque quería estar con Patri.

Yo estaba enfermo. Me dejó colgado pero nunca se lo echaré en cara. Cuando a Peter le pica, le pica mucho y yo lo sé. Y lo comprendo. Y es mi amigo. Y sé que en el fondo me quiere.

La última vez que lo vi, yo tenía un examen de latín. Él, que en aquel momento vivía con Lola, había venido desde Madrid sólo para verme durante un descanso entre el turno de mañana y el de tarde. Había quedado con mis amigos para jugar un mus en el bar de la facultad. Las parejas ya estaban hechas.

Aún recuerdo su mirada cuando nos suplicó si podía venirse. Yo le fallé.

Achique de espacios

Definición de mujer:

Ser humano que con su sola presencia y un par de semanas consigue transformar un piso en un apartamento, un apartamento en un estudio o un estudio en un trastero.

Cuando el ángel decida volver

Cuando el ángel decida volver se encontrará con el desierto verde, con las casas vacías y con su fuerza perdida.

Quizás haya ganado todas las guerras en las que luchó desde que se fue, pero aquí seguirá siendo un hombre invisible.

En su despedida, el ángel nunca se imaginó que tardaría tanto en volver. Entonces verá que toda su juventud la volcó en otro lugar. En un sitio en el que supieron apreciarla.

Se encontrará las mismas caras en los mismos sitios y también nuevas caras pero iguales que las antiguas. Gente que probablemente nunca hubiese tenido otra oportunidad fuera de allí.

La ciudad, estará allí, exactamente en el mismo sitio en el que estaba cuando se fue. En el mismo instante del tiempo. Detenida. Vieja. Joven. Mojada. Conformándose. Viendo pasar a los hombres invisibles, con sus pequeños castillos, sus juguetes, sus cochecitos, su ropa bonita. Mirándose unos a otros. Presumiendo. Acomplejándose. Con su competencia infantil.

En el medio de todos esos seres minúsculos, habrá gigantes que serán olvidados o rechazados. Los nuevos ángeles, que tendrán que irse cuando otro hombrecito ocupe su lugar.

Cuando el ángel decida volver se habrá perdido otra oportunidad, otra generación.

Maltrato animal

Dedicaciones

- "Cortos", "cortos", "cortos", "cortos", "cortos", "cortos", "cortos", "una novel..."

- ¿A qué te dedicas ahora?

- He escrito varios cortos y estoy terminando una novela

Imágenes del desamparo

Una persona refugiada en una parada de bus, un día de lluvia, sin paraguas.

Una persona refugiada en una parada de bus, un día sin lluvia, con paraguas.

Conclusión de LaGrand

Dios existe y tiene un humor negro oscuro

Palabras más o menos

No sé por qué fue, o quizás sí.
Quizás porque para mí él era la muestra viva de la pureza. Porque era -en el buen sentido de la palabra- bueno. Porque era de una nobleza impactante. Por su inocencia, por su obediencia, por su fuerza, por su fidelidad y también -en un sentido diferente- por su belleza.
Supongo que por muchas más cosas.
Pero el otro día cuando llamé a mi madre por teléfono y lo primero que me dijo es que Nash había muerto, a mí se me llenaron los ojos de lágrimas.
Me avergüenza pensar que no siento tanto la muerte de muchas personas como la de ese perro, que ni siquiera era mi perro, y tampoco lo veía muy a menudo.
Por eso quiero explicar por qué lloré.
No cabe duda de que era sólo un animal, pero no recuerdo que nunca hubiese hecho nada malo conscientemente.
Y eso es algo que nunca he visto en ninguna persona. Todos escondemos una parte mala. Hasta el más bueno de nosotros.

Prefiero pensar eso a que soy un hijo puta sin corazón al que sólo le duelen las cosas cuando le tocan de cerca.

Mi amiga rubia

Tengo una amiga que es muy especial.

No sabe lo buena que es y por eso duda mucho de sí misma.

Mi Amiga RubIA es uNa de las personas más educadas y con más clase que yo he conocido nunca.

A veces, cuando cree que todo le va mal, en vez de quejarse se burla de sí misa y lanza una carcajada. Es asombroso ver cómo transforma lo negro en blanco en un momento.

Un día de estos nos dirá que va a ser madre. Como es muy inteligente sabe elegir, por eso tiene un novio que es como su otra mitad. Tendrán un hijo que será muy feliz y muy buena persona. También creo que será de izquierdas.

Mi amiga tiene una amistad perfecta y por eso me acompleja. Porque yo nunca estaré a su altura.

Tengo la impresión de que ella siempre me lo perdonará todo. Y eso es muy bueno si eres un metepatas.

Cuando se convenza de lo buena que es podrá ser aún más feliz de lo que ya es.

Creo que es de esas personas que entienden el sentido de la vida y le dan sentido a la vida.

Mi amiga rubia lo tiene todo.

Películas

Creo que las películas tristes son para gente alegre y las alegres para los tristes.

Y lo pienso porque la gente que no lo está pasando bien, lo último que necesita es sentir más penas.

Por el contrario, los felices necesitan ver el dolor para sentir más su propia felicidad y también para estar más preparados el día que su suerte cambie.

Adivinanzas

- Se abre el telón y se ve a un asturiano en la Gran Vía. Se cierra el telón.

¿Cómo se titula la peli?

...

Soy Leyenda

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- Se abre el telón y se ve a 10000 asturianos en la Gran Vía. 5000 en Las Ramblas. 3000 en el País Vasco. 3000 en Inglaterra. 2000 en Valencia.... Se cierra el telón.

¿Cómo se titula la peli?

...

Soy Leyenda (Versión extendida)

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- Se abre el telón y se ve a Tini Areces con un tajo en el cuello y sangrando como un cerdo. Se le cierra el telón.

¿Cómo se titula la peli?

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Soy Leyenda (Director's Cut)

Abraham (perspectiva psicológica)

De lo que se relata en la Biblia sobre Abraham hay varios pasajes oscuros:

- Un hombre rico de 75 años casado y sin hijos que oye la llamada de Dios para que se vaya de su tierra y cree una nueva saga.
- Una extraña discusión con su sobrino Lot en medio de este viaje.
- Una rara visita de tres extranjeros que tras pasar el día con Abraham le anuncian que tendrá un hijo dentro de un año. (Tras lo cual siguen camino de Sodoma y Gomorra...)
- Su implicación en la destrucción de Sodoma y Gomorra.

Obviaré todas estas historias y me detendré en la que a mi juicio es la más definitoria de su psiquis: la famosa historia con su hijo.

Después de ser anunciado el nacimiento de un hijo. Sara, la esposa de Abraham, dio a luz a un niño al que llamaron Isaac.
En ese momento Abraham había cumplido 150 años (o bien la longevidad por aquella época era incomparable con los tiempos actuales, o bien el cómputo del tiempo no era el adecuado, o bien alguien le metió una bola como un templo a alguien).

El caso es que sin necesidad de Viagra Abraham concibió a un hijo al que adoraba, según la Biblia.

Yo no sé por qué, pero Dios en un momento determinado decide poner a prueba a Abraham.

Desconozco la razón, si es que Dios estaba empezando y no sabía llevar a cabo aún una buena gestión de equipos, si tenía el día quedón o porque sí, el caso es que no se le ocurrió otra cosa que pedirle que sacrificase a su hijo en un monte.

Camino del monte, Isaac se empieza a mosquear: "Padre mío, tenemos el fuego y la leña; pero, ¿dónde está el cordero para el sacrificio?"
Su padre le responde esa famosa frase de "Dios proveerá".

Me imagino estos, como unos momentos de gran tensión. Isaac pensando: "Joder, qué mal está papá. Claro, está muy mayor." Y Abraham pensando; "¿Se estará coscando?".

Llegan al monte indicado, construyen el altar, ponen la leña y a continuación Abraham ata a Isacc y lo pone encima.

Sí, ¿por qué Isaac no se resiste?
No lo sé. A lo mejor su padre está fuerte como una mula -parece poco creíble-.
A lo mejor lo engaña con hábiles tretas -entonces Isaac, debía ser un poco lelo-.
Quizás Isaac era muy obediente -entonces Isaac, debía ser muy lelo-.
En mi opinión, creo que cuando Isaac estaba arrodillado montando la pira, Abraham se acercó por detrás y le solmenó una buena pedrada en la cabeza.
Pero esto se lo dejo a la medicina forense.

Ya tenía el cuchillo en la mano Abraham, cuando un ángel desciende a toda velocidad y le grita: "Abraham, Abraham, no le hagas daño. Dios sabe que estabas dispuesto a obedecerle y a sacrificar a tu único hijo por su amor".
Entonces es cuando encuentran un carnero enredado por los cuernos en las ramas de una mata y lo sacrifican.


Mi opinión es que Abraham sufría de psicosis aguda.

Es normal que los que padecen este mal oigan voces. En este caso Abraham atribuía estas voces a Dios.
Aunque coger a su familia, empleados y bienes y llevárselos a otro lugar ya es grave de por sí por todos los problemas familiares y laborales que esto trae consigo, lo de querer sacrificar a su hijo ya entra en un área muy peligrosa y más si tenemos en cuenta que era su único hijo.

Abraham hoy sería considerado un psicópata y saldría en el programa Gente.
Además, la figura del carnero todos sabemos que es un icono típicamente satánico. Así que su psicosis creo que tiene tintes de adoración al diablo.

La Biblia sigue atribuyendo a Dios las acciones de Abraham, lo cual a mí me parece un error, porque entra en un terreno de contradicciones muy difíciles de superar por una mente racional.
Si Dios todo lo sabe ¿para qué pone a prueba a Abraham? Ya debería saber que no le fallaría.
Si Dios es todo amor ¿por qué les hace pasar por ese sufrimiento tanto al padre como al hijo?
Si Dios todo lo puede ¿por qué no hace el directamente todas esas actividades que le había encomendado a Abraham sobre fundar un pueblo y dirigirlo?

No sé. Yo prefiero quedarme con la idea de que Abraham estaba como una regadera pero tenía mucho dinero con lo que pudo pagar y publicitar una biografía autorizada que hizo que su demente historia llegase hasta nosotros.